Oh, sim

Dançando e cantanto a noite penetrando a música entrando explodindo e levitando sem nada pra preocupar vê os ossos saltitar o esqueto balançar o corpo requebrar o sangue palpitar o coração indicar com olhos a meditar ondas e ondas sentindo o que vem e vai em harmonia tudo é um e um é todo que se pode ser que mais se pode querer?

Onde fica o próximo bar? Mostre-me

Existencialismo barato à la Dadá
Café e cigarros (denovo)
Mente ociosa ou pensamentos significativos
Fome de mudança ou deixar tudo pra depois
Entendeu mesmo Morrison ou só gosta porque disseram que foi um ícone?
E vale a pena organizar um movimento?
Não é mais fácil ser orientado pelo carnaval?
Se o Pós moderno te deixou um escravo
Seja o melhor escravo que se possa ser
Vale a pena fugir disso?
Não seria tudo tudo uma grande futilidade?
Afinal, qual o ideal?
Alguém liga?
Se o objetivo maior é apenas rir
Ganha quem ri, e perde quem é o motivo dos risos
Muitas interrogações e uma exclamação me palpita o sangue
Não é bem isso...

Delírio de lírio

Campos de lírio, colher delírio
Colher de lírio nos campos de lírio
Campos de delírio, colher de delírio
Campos de lírio, o trem no trilho
Trem no trilho dos campos de delírio
Campos de lírio e o trem de delírio
Colher lírio na colher de delírio
Colher de delírio no trem de lírio
Trem de lírios nos campos de lírio

Insenso, café e sono

Insenso, insenso, insenso
Eu durmo, sonho e acordo querendo mais
Insenso, café e chá
Cigarro, café e Bob Dylan
Leio, risco e escrevo
Sono, sono, sono
Olheiras, cabelo sem lavar e reflexo cansado
Fogo no poema dadaista, risadas e amizades
Acordes dissonantes, televisão e céu sem estrelas
Insenso, insenso, insenso
Café, cigarros e preguiça
Sono, sonhos e cansaço
Vivo, morro e continuo continuando querendo e querendo


o meu alter ego anda meio morto desde que me mudei, mas ainda existo

O pobre pensante

Sendo decomposto, vivo, aos poucos pelos vermes do tédio, o pobre pensante ainda quer viver. Observa atento os nós desatados das ruas e os cantos mal pintados das cercas que protegem preciosas vidas, as quais não sabe se são melhores ou piores que a sua. Na angústia que sente, afirmava hesitante que são melhores, pois no seu poço, acha, é difícil descer mais. Tudo faz pensar e nada faz mudar.
Sempre mudo, recrimina-se por pensar tanto e observar tudo; as pessoas mais felizes são as que não vêem que a vida não é boa ou não entendem que poderia ser melhor. Estéril alma presenteada com o dom da reflexão que não sabe achar respostas, e se as acha, não sabe usar. Marceneiro que maneja serrote e martelo e é incapaz de construir um simples baú.
Triste vida a do pensante. Parar de pensar não pode e mudar o jeito de ver as coisas não consegue. Enquanto não se decide, pega todos os dias o mesmo trem, trocando o mínimo de palavras que necessita e achando tudo muito chato.
Sentar no gramando, sentir o vento, apreciar as nuvens - sublimes, saborear o chá, sentir-se anestesiado pela música; é o que alimenta sua pobre alma. Alma essa que não cresce, nem crescerá, se não se levantar e atar os próprios nós, pintar as próprias cercas e perceber que sua vida também é preciosa. Enquanto isso, coitado, fica olhando os pássaros e pensando...